我在这个管别人叫小屁孩的小男孩脸上，看到了当年他父亲那痞里痞气的影子。
孟泽成从椅子上站起来，“老师走了？”
小宇过去牵他的手，“走了。爸爸，你过去看我新画的画。”
画纸上，有一个长发女人在弹钢琴。
“妈妈，你猜我画的谁？”小宇笑着问我。
鼻尖好酸，喉咙也堵得慌。我当然知道，可还是摇摇头，用力挤出笑，“谁呀？”
声音有点抖。
“你！”小宇说得很大声，笑得也很大声。
我知道是我。
那次孟泽成也在。
他还倚在门边给我鼓掌。
“上回你妈弹的曲子，叫什么来着？”孟泽成问小宇。
“梦中的婚礼。我也会！”小宇举起手，又拉着他去琴房。
小宇弹琴的时候，孟泽成看着他，口中轻轻念了一遍，“梦中的婚礼。”
这么些年，我真正想要的是什么，他不会不知道。
但他从来没给我。
我别过头，不让他看到我那双红眼睛。
人生大抵就是这样了，不如意十之八九。
“妈妈，我一个音都没弹错！”小宇蹦跶着过来。
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