桌子上单薄的草稿被风吹得哗哗作响，唐诗陷在沙发中央，脸色带着病态的苍白，她慢慢地看向门外，直到夜幕渐深。她明白自己失去力气去关上那扇门，就如同她不敢去面对薄夜一般。
夜风很冷，夹杂着不知道是谁的叹息，绕过这座纸醉金迷城市的每个角落。它见证了无数人情冷暖，却始终来无影去无踪，除了时间和温度，什么都没带走。
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